Poema Inquieto

Quando nasci, um anjo maroto,
desses que vivem à toa disse: "Vai"
mas não me disse pra onde,
e por isso ando por aí,
de porto a porto,
à procura de um eu
que não sei onde se esconde...

Tantos caminhos já trilhei:
da minha dor e angústia, só eu sei.
E da ordem do anjo maroto
me veio essa sina de não sossegar.
Vivo ora aqui, ora acolá...
Sou inconstante, mutante,
e minha dor é variável,
assim como meu amor.
Meus pés me levam
para onde a estada for...

Ah, anjo maroto que me batizou!
Pois se um dia eu me cansar
de ser inquietude,
vou ser gauche na vida...
Ah, se vou!

Do Sangue (Soneto do Coração)

Como seiva que corre e nutre a vida,
como rio que entoa cantilenas,
sou o fluxo vital, e que convida
a amar, e a sofrer mais duras penas.

Como o mel que adoça e sustenta,
como o sêmen, que nutre a criação
minha essência viscosa te alimenta,
te invade, te transborda o coração.

Sou líquido que corre em tuas veias,

minha essência é rubra e visceral.
Sou o pulso vital que te incendeia.

Eu sou o teu instinto animal,
tua carne, teu desejo sem cadeias:
Eu sou o teu pecado original!

Da Terra (Soneto da Criação)

Sou o início da vida, mãe primeva,
é meu seio que a tudo alimenta:
Sou Gaia, sou Deméter, Ísis, Eva,
sou útero que nutre e que sustenta.

De minha carne tiras pão da vida
que sustenta tua força viril.
E em troca da fartura oferecida
recebo fome e ganância vil.

Tua cobiça é vírus, e se espalha,
produzindo miséria, praga e guerra,
e eu, que ora fui berço, sou mortalha

pois quando a tua vida se encerra
os teus ossos cansados da batalha

adormecem no seio da mãe-terra.

O sorriso de Giselle

Giselle pediu um poema
e eu, tola, concordei.
Pensei : “talvez um soneto,
com rigor metrificado”...
(um poema assim pedido,
com tanto cuidado e zelo,
é assunto delicado,
não é qualquer poemeto!)
Eis que, quando comecei,
vi-me diante de um dilema:
É que o sorriso de Giselle
é muito mais bonito
que qualquer tolo poema
que eu pudesse ter escrito.
O sorriso de Giselle
ilumina o infinito,
e não há verso torto
que possa descrever
a medida de conforto
que sorriso tão sereno
pode oferecer.
Pois eu lhes digo que a tristeza
alegrar-se-ia ao ver
o sorriso de Giselle
em toda a sua grandeza.
E não tem coisa mais linda,
não há nada que supere,
a ternura que não finda,
e a alegria à flor da pele
do sorriso de Giselle.

Para Giselle Cardoso

Do Ar (Soneto Etéreo)

Sou Noto: esculpo nuvens na alvorada,

no anil e excelso pálio luminoso.

Quando soprar a minha cálida lufada

tu sentirás o meu abraço vaporoso.

E quando corro, forte e altaneiro,

e me espalho, incontido e insurgente,

sou Euro: o que impele o veleiro

ou arrebata o marinheiro de repente.

Sou essência incorpórea e intangível

e meu sopro é gélido e inclemente:

me conhecem como Bóreas, o terrível.

E então sou Zéfiro, o vento do poente:

danço no espaço, etéreo e indefinível,

anunciando a primavera iminente.

Da Água (Soneto do Rio)

Como nascente de um rio caudaloso

meu querer escorre em ondas cristalinas,
se liquefaz em poesia e, generoso,
deságua em mais amor, em verso e rima.

Como água me sinto, fluindo serena,
eu sou nascente, sou rio e correnteza:
escorro e me derramo, doce e amena,
mas não me prendo, nem aceito a represa.

E, como o rio que corre em liberdade,
eu sou a água que encontra um atalho;
por entre as pedras deslizo incontida,

e enfim deságuo no mar da eternidade.
Como a onda que quebra, eu me espalho:
de minha essência se alimenta a própria vida.

Sobre memória e Neruda

Em 11 de setembro de 1979 alguém pegou este livro (Vinte poemas de amor e uma canção desesperada) e escreveu na página 65, a página em que está o poema número 20, um dos meus favoritos.

Quase 36 anos depois o livro vem para minhas mãos com essa e muitas outras inscrições do anônimo proprietário anterior.

É engraçado pensar que a nossa existência, por frágil e efêmera que possa parecer, deixa marcas das quais não nos damos conta. 

Será que o anônimo do poema 20 pensou nisso quando escreveu? Será que passou pela cabeça dele, ou dela, que alguém que só nasceria nove anos depois daquele setembro um dia teria o mesmo livro nas mãos e se perguntaria, lendo a inscrição que acompanha um dos poemas mais tristes do livro, quem teria deixado aquela marca? 

Como se chamava? Quem era? O que sentiu quando leu o poema, e quando pegou no lápis para escrever umas tantas palavras? 

A memória tem dessas coisas, é toda feita de afeto. O livro vai continuar marcado como está, e eu vou continuar me perguntando quem foi o misterioso poeta da página 65. 

A vida, amigos, é bonita que dói!